Просто стихи

[E2E4]

Разве к горю привыкают?

Войдите или зарегистрируйтесь, чтобы просматривать ссылки

Говорят, что время лечит,
Что затягивает раны,
Почему тогда на сердце
Не рассасываются шрамы?
Не проходит боль бесследно,
Никуда не исчезает,
Просто сердце постепенно
К этой боли привыкает.
Пусть не сразу, не мгновенно,
Она всё же затихает,
Только память неизменно
В прошлое нас возвращает.
Нет, не лечит время раны,
Разве к горю привыкают?
И в душе, и в сердце шрамы
Никогда не зарастают.

 

[Цветочек (аленький)))]

Евгений Евтушенко

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

 

[E2E4]

Пока мы живы, можно все исправить,
Все осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.
Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы... Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли...
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять — о боже! — как мы виноваты!
И фото — черно-белое кино.
Усталые глаза — знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За незвонки, невстречи, нетепло.
Не лица перед нами — просто тени...
А сколько было сказано не то,
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль — вины последний штрих —
Скребет, изводит холодом по коже.
За все, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя — не можем...

Эдуард Асадов

 

[Фрося]

Молодость... Старость...
Привычно, знакомо...
А я бы делила жизнь по другому:
Я на две бы части ее делила,
На то,что — будет, и то что — было...
Ведь жизнь измеряют — знаете сами
Когда — годами, когда — часами...
Знаете сами: лет пять или десять
Минуте случается — перевесить...
Я не вздыхаю: о, где ты, юность!
Не восклицаю: ах, скоро старость!
Я жизни вопрос задаю, волнуясь:
Что у тебя для меня осталось?
Припоминаю я все, что было,
Жизнь пересматриваю сначала,
Как беспощадно меня учила,
Какие подарки порой вручала.
Знала я счастье, не знала покоя,
Знала страданья, не знала скуки.
С детства открылось мне, что такое
Непоправимость вечной разлуки.
Руки мои красивыми были,
Нежными были, сильными стали.
Настежь я сердце свое раскрыла
Людскому счастью, людской печали.
Я улыбалась и плакала с ними,
Стала мудрее и непримиримей,
Мягче я стала, тверже я стала,
Лгать и завидовать перестала.
Молодость — сила.
Старость — усталость.
Думаю, сила — в запасе осталась! _____________________________ Вероника Тушнова

 

[Tutsi1709]

Каждый выбирает для себя
женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку -
каждый выбирает для себя.
Каждый выбирает по себе
слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает по себе.
Щит и латы. Посох и заплаты.
Меру окончательной расплаты
каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже - как умею.
Ни к кому претензий не имею.
Каждый выбирает для себя.
Ю. Левитанский.
К стихам всегда относилась ровно. Говорила - не моё. Да и сейчас практически тоже самое.
Но вот встречаются стихи, которые ложатся на сердце и без дополнительного оформления. Правда чаще всё-таки в исполнении актёра-чтеца. Как вот эти стихи. Впервые услышала их в исполнении В. Ланового. Заставил голос вслушаться в слова. Сейчас для меня эти стихи звучат и трогают даже без дополнительного обрамления. Вот так замысловато оказывается можно прийти к поэзии.
Всегда трогали душу стихи положенные на музыку. Но ещё нужно, чтобы и голос в этот тандем влился и получилось органичное трио, от которого мурашки по коже. Ни слова не понимаю по испански, но, блин, как же красиво, сексуально и тыды, звучит музыка+голос Хулио Иглесиаса. Нужно наверно отбросить природную застенчивость, которую некоторые называют ленью и начать учить, чтобы понимать что мне так сладко поёт испанец. А то понимаю, что про амор и корасон мне и только мне поёт, а вдрух что другое ещё обещает?

 

[Джекки]

Бывало,думал: ради мига
И год,и два, и жизнь отдам...
Цены не знает прощелыга
Своим приблудным пятакам.

Теперь иные дни настали.
Лежат морщины возле губ.
Мои минуты вздорожали,
Я стал умён,суров и скуп.

Я много вижу,много знаю,
Моя седеет голова,
И звездный ход я примечаю,
И слышу,как растет трава.

И каждый вам не слышный шопот,
И каждый вам незримый свет
Обогощают смутный опыт
Психеи,падающей в бред.

Теперь себя я не обижу:
Старею,горблюсь- но коплю
Все,что так нежно ненавижу
И так язвительно люблю.

Владислав Ходасевич

 

[Фрося]

«Когда дряхлеющие силы…»

Ф. Тютчев * * *

Когда дряхлеющие силы
Нам начинают изменять
И мы должны, как старожилы,
Пришельцам новым место дать, –
Спаси тогда нас, добрый гений,
От малодушных укоризн,
От клеветы, от озлоблений
На изменяющую жизнь;
От чувства затаенной злости
На обновляющийся мир,
Где новые садятся гости
За уготованный им пир;
От желчи горького сознанья,
Что нас поток уж не несет
И что другие есть призванья,
Другие вызваны вперед;
Ото всего, что тем задорней,
Чем глубже крылось с давних пор, –
И старческой любви позорней
Сварливый старческий задор.

 

[Максима]

Анна Савина Любовь

кто ты,
вошедшая под ребро? –
ангел ли … демон ли … птица ли … зверь ли?
звери ведь тоже творят добро –
не сомневайся – а просто верь им …
даже, разлив ненароком кровь,
думай о том,
что в тебя входила
вместе с холодным клинком клыков
тайным причастием чья-то сила –
точно … рассчитано от и до …
боги устали меняться в лицах …
кто ты,
вошедшая под ребро? –
ангел ли … демон ли … зверь ли … птица?
птицам ведь тоже бывает мал
плен небосвода без новых песен,
если никто никогда не рвал
пулей горячей навылет сердце …
если не падало вниз перо,
вензель кровавый чертя по небу …
кто ты,
вошедшая под ребро? –
ангел ли … птица ли … зверь ли … демон?
демон ведь тоже бывает свят –
гол … беззащитен … несчастен … тонок …
вечно творящий свой личный ад,
как заплутавший в ночи ребёнок …
льющий небесное серебро
в чан преисподней горячей лавой …
кто ты? –
вошедшая под ребро? –
демон ли … птица ли … зверь ли … ангел?
ангелы тоже хотели б знать –
что означает:
быть Божьим сыном?
как это:
плакать … любить … страдать …
быть ненавидимым … и любимым?
что означает творить добро,
если и зло безусловный лекарь …
кто ты? –
вошедшая под ребро
слабому, смертному человеку?

 

[Елена]

Замазан классик, будто высечен
Скатились, не иначе, к бездне мы,
Живём в последних временах.
Где ж эти четверо наездников
На отощалых скакунах?
Нас за какие-то коврижечки
Небесный милует Отец:
Конец какой-то «на пол шишечки»,
Не до конца такой конец.
И даже котики Натахины
Потоп устроили лишь в тапках
Всё уронили без размаха и
Так, нехотя — у них ведь лапки.
Нет, мы совсем не тех боялися,
Без спешки, тихо, величаво,
Вершат в России апокалипсис
Завхоз, майор, вахтёр и завуч.
Во имя пошлого, уродского,
Как будто свифтовские йеху
Они закрашивают Бродского…
Да просто потому что нехуй.
Замазан классик, будто высечен,
Как в 63-м — прокурором.
Страной Поэтов некий выскочка
Посмел назвать Страну Заборов.
Войска карьерно-запортьерные,
Серознамённый Первый Сводный.
Они умеют только в серое.
Они засерят что угодно.
Побольше блёклого, неброского,
Без всяких пёстрых разногласий…
Они закрашивали Бродского.
Они и нас с тобой закрасят.
Но краска серая как струпьями
Вся полиняет в ярком свете
Она от времени облупится,
Она осыплется как пепел.
Поэты загремят веригами
Со всех сторон, со всех сторон,
Заборы обратятся книгами,
Скрижалями былых времен.
Тогда из-под истошно пошлого
Лихой, весёлый, хлёсткий, злой
Через засереное прошлое
Проступит наш культурный слой.

автор неизвестен

 

[Фрося]

Захотелось что то легкого, светлого и романтичного. Всем хорошего дня!

Это бред. Это сон. Это снится...
Это прошлого сладкий дурман.
Это Юности Белая Птица,
Улетевшая в серый туман...

Вы в гимназии. Церковь. Суббота.
Хор так звонко, весенне поёт...
Вы уже влюблены, и кого-то
Ваше сердце взволнованно ждёт.

И когда золотые лампады
Кто-то гасит усталой рукой,
От высокой церковной ограды
Он один провожает домой.

И весной, и любовью волнуем,
Ваши руки холодные жмёт.
О, как сладко отдать поцелуям
Свой застенчивый девичий рот !

А потом у разлапистой ели,
Убежав с бокового крыльца,
С ним качаться в саду на качели -
Без конца, без конца, без конца...

Это бред ! Это сон ! Это снится !
Это юности сладкий обман !
Это лучшая в книге страница,
Начинавшая жизни роман !

Александр Вертинский. 1937.

 

[E2E4]

 

[Елена]

Осип Мандельштам

 

[Джекки]

Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая — как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Ещё не замер смех, струятся слёзы,
Пятно чернил не стёрто со стола, —
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный...
Но это продолжается недолго...

Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединённый,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всём лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки с мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век — и тяжело вздыхают...

Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли
Мы даже путь в тот дом уединённый,
И задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там всё другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает — мы чужие.
Мы не туда попали... Боже мой!

И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаём, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас — и даже
Всё к лучшему...

Анна Ахматова

 

[Фрося]

ВЛАДИМИР СОЛОУХИН
АРГУМЕНТ

О том, что мы сюда не прилетели
С какой-нибудь таинственной звезды,
Нам доказать доподлинно успели
Ученых книг тяжелые пуды.

Вопросы ставить, право, мало толку –
На все готов осмысленный ответ.
Все учтено, разложено по полкам,
И не учтен лишь главный аргумент.

Откуда в сердце сладкая тревога
При виде звезд, рассыпанных в ночи?
Куда нас манит звездная дорога
И что внушают звездные лучи?

Какая власть настойчиво течет к нам?
Какую тайну знают огоньки?
Зачем тоска, что вовсе безотчетна,
И какова природа той тоски?

 

[E2E4]

 

[Фрося]

24 сентября Ларисе Рубальской исполнилось 75 лет.
Лариса Рубальская
"НУ И ЧТО Ж..."
Я уже ничего не ждала,
Начала привыкать к одиночеству.
Намекнули, грустя,
зеркала:
Представляйся по имени - отчеству!
Мексиканские фильмы любя,
С героинями плакала поровну.
Но когда увидала тебя,
Жизнь рванула в обратную
сторону.
Ну и что, что обжигалась,
И не очень молода.
От ожогов не
осталось
В моём сердце и следа.
Обжигалась, что ж такого?
Это с каждым
может быть:
Я ещё сто раз готова
Обжигаться и любить.
Все забытые
вспомнив слова,
Молодой я вдруг стала по-прежнему.
Снова кругом пошла
голова,
Переполнившись мыслями грешными.
Как сладка мне ночей
кабала,
Как к утру расставаться не хочется.
Намекнули, смеясь,
зеркала:
Рановато по имени-отчеству.

 

[Фрося]

Лариса Рубальская

Моя душа настроена на осень

Моя душа настроена на осень,
Гостит печаль на сердце у меня.
Опять часы показывают восемь —
Короткий миг сгорающего дня.
В тот день в саду проснулись хризантемы
И были так беспомощно-нежны...
Когда вы вдруг коснулись вечной темы,
Я поняла, что вы мне не нужны.
Открыт мой белый веер
Сегодня не для вас.
Я укорять не смею
Прохладу ваших глаз.
Быть нежной вам в угоду
Я больше не могу.
Вы цените свободу?
Что ж, я вам помогу.
Я тороплю мгновенья к листопаду,
К холодным дням мгновенья тороплю.
Я вас прошу, тревожиться не надо.
Мне хорошо, но я вас не люблю.
Хрустальный дождь рассыпан по аллеям,
Вздохнете вы – погода так скверна!
А я, мой друг, нисколько не жалею,
Что прошлым летом вам была верна.

 

[Фрося]

Лариса Рубальская
Напрасные слова
Плесните колдовства
В хрустальный мрак бокала.
В расплавленных свечах
Мерцают зеркала,
Напрасные слова —
Я выдохну устало.
Уже погас очаг, я новый не зажгла.
Напрасные слова —
Виньетка ложной сути.
Напрасные слова
Нетрудно говорю.
Напрасные слова —
Уж вы не обессудьте.
Напрасные слова.
Я скоро догорю.
У вашего крыльца
Не вздрогнет колокольчик,
Не спутает следов
Мой торопливый шаг.
Вы первый миг конца
Понять мне не позвольте,
Судьбу напрасных слов
Не торопясь решать.
Придумайте сюжет
О нежности и лете,
Где смятая трава
И пламя васильков.
Рассыпанным драже
Закатятся в столетье
Напрасные слова,
Напрасная любовь.

Нравится, как А. Малинин поет этот романс Музыка Д.Тухманова.

 

[Фрося]

АЛЕКСАНДР КУШНЕР

Уходит лето. Ветер дует так,
Что кажется, не лето — жизнь уходит,
И ёжится, и ускоряет шаг,
И плечиком от холода поводит.

По пням, по кочкам, прямо по воде.
Ей зимние не по душе заботы.
Где дом её? Ах, Боже мой, везде!
Особенно, где синь и пароходы.

Уходит свет. Уходит жизнь сама.
Прислушайся в ночи: любовь уходит,
Оставив осень в качестве письма,
Где доводы последние приводит.

Уходит муза. С клёнов, с тополей
Летит листва, летят ей вслед стрекозы.
И женщины уходят всё быстрей,
Почти бегом, опережая слёзы.

 

[Фрося]

Когда так много позади Всего, в особенности — горя,
Поддержки чьей-нибудь не жди,
Сядь в поезд, высадись у моря.
Оно обширнее. Оно И глубже.
Это превосходство — Не слишком радостное.
Но Уж если чувствовать сиротство,
То лучше в тех местах, чей вид Волнует, нежели язвит.

Иосиф Бродский (1940 - 1996)