Просто стихи

[Марьяна]

Грустно с утра, леди...

"Теперь не умирают от любви. Насмешливая, трезвая эпоха". Ю. Друнина

А главное, чтоб мы любили
Родных и близких, чтоб ловили
Их каждый взгляд и каждый вздох.
Не смена всяческих эпох
Важна, а то, как руку гладим
Родную, как с родными ладим.

*

Ты ещё жив? Чудеса, чудеса.
Значит тебя берегут небеса.
Значит ты нужен кому-то и где-то.
Вот тебе, милый, ещё одно лето
В нитях то солнечных, то дождевых.
Вот тебе место средь тварей живых –
Крупных и мелких, поющих, жужжащих,
Льнущих к руке и под ветром дрожащих.

*

А из хороших новостей
Лишь та, что нет плохих известий,
Что мы опять проснулись вместе,
Что в мире диких скоростей
Есть, где бродить и где присесть,
Чтоб вновь бродить меж деревами,
И есть согласье между нами,
А меж словами воздух есть.

Лариса Миллер

 

[Марьяна]

Август, леди!!!
АВГУСТ!

Яблоки и груши! Арбузы и дыни! Виноград!
Молодое вино!
Прохлада ночей! И роса по утрам...

Август​

Так щедро август звезды расточал.

Он так бездумно приступал к владенью,

и обращались лица ростовчан

и всех южан — навстречу их паденью.

Я добрую благодарю судьбу.

Так падали мне на плечи созвездья,

как падают в заброшенном саду

сирени неопрятные соцветья.

Подолгу наблюдали мы закат,

соседей наших клавиши сердили,

к старинному роялю музыкант

склонял свои печальные седины.

Мы были звуки музыки одной.

О, можно было инструмент расстроить,

но твоего созвучия со мной

нельзя было нарушить и расторгнуть.

В ту осень так горели маяки,

так недалеко звезды пролегали,

бульварами шагали моряки,

и девушки в косынках пробегали.

Все то же там паденье звезд и зной,

все так же побережье неизменно.

Лишь выпали из музыки одной

Две ноты, взятые одновременно.



Белла Ахмадулина
1958

 

[Фрося]

Уже традиционно, ежегодно.

View: https://youtu.be/UCjOCToA-xI?si=ktCSKtXP434ysk_e

 

[Марьяна]

"Тихи в наш громкий век... стихи..." С. Щипачёв



Мы будем жить, пока не надоест,
у моря — одного, потом другого,
одолевая каждый переезд
как перевал, и строя жизнь ab ovo*:

от чашки, от цветочного горшка,
от мелочи — мы мелочны, как боги, —
передвигая тумбочку и шкаф,
друг к другу ближе двигаясь в итоге.

Мы будем жить, пока нам хватит сил
на чемоданы сверх багажной нормы,
на взгляды тех, кто нас не выносил,
и кто любил, невыносимо вздорных.

Мы будем жить, пока что не умрем,
— мы смертные, а стало быть не боги, —
желательно, по-прежнему вдвоём,
у моря, у какого-то из многих.

*ab ovo (лат.) — от яйца, то есть с самого начала

Юлия Белохвостова

 

[Брукс]

Александр Наумов написал стих в ответ на фразу Лаймы Вайкуле о том, что Пугачева «находится у каждого русского в культурном коде».

Из чего мы все сделаны, русские?
Что в моём отразилось народе?
Что от предков досталось в нагрузку мне,
В потайном генетическом коде?

Я рождён под Калиною красною,
Я сказаньями полон былинными,
Очарован Поляною Ясною,
И чудесными добрыми фильмами.

Там, где в бой старики собираются,
Где Москва, что не верит слезам,
И Судьба, что с иронией парится,
И ещё Белорусский вокзал.

Я заполнен напевами Брюсова,
Я пронизан серебрянным веком.
Перестал после первой закусывать,
Как увидел "Судьбу человека".

Разукрашен картинами Шишкина,
Разрисован я весь Айвазовским.
И поёт во мне дивная Зыкина,
И играет великий Чайковский.

Я пропитан весь детскими книгами -
Маршаком, Михалковым, Чуковским.
И воспитан такими кумирами,
Как Гагарин, Чуйков, Рокоссовкий.

В моём коде есть Пушкин и Лермонтов,
В нём Есенин, Бажов и Островский,
Лев Толстой и Шукшин несомненно там,
И конечно Владимир Высоцкий.

В нём вся наша хоккейная сборная,
Николай Николаевич Озеров.
"Современник", и "Малая Бронная",
И балет "Лебединое озеро".

Есть во мне Пискарёвское кладбище,
Ленинградская школьница Таня.
Там "Катюша" несётся над Ладогой,
И гремит баритон Левитана.

Нет во мне Пугачёвой и Галкина,
Макаревича нет, не взыщите.
И конечно же чопорной Вайкуле,
Вы во мне и в себе не ищите.

У кого нет ни чести, ни совести,
Кому русским постыдно назваться,
Суждено на краю своей пропасти
Одному позабытым скитаться.

Мы ж останемся верными прадедам,
Мы - такие, не лучше, не хуже.
Навсегда, и в печали и в радости,
Сохраним этот код в наших душах.

Не понять ни британцу, ни шведу,
Отчего мы так страшно сильны,
В чём величие нашей Победы,
И бессмертие нашей страны...

 

[Марьяна]

«Каждая буква стиха похожа на клетку в организме: она должна биться и пульсировать»​

Э. Багрицкий


Роберт Рождественский

Спасибо, жизнь
Спасибо, жизнь, за то, что вновь приходит день,
Что зреет хлеб, и что взрослеют дети.
Спасибо, жизнь, тебе за всех родных людей,
Живущих на таком огромном свете.
Спасибо, жизнь, за то, что этот щедрый век
Звучал во мне то щедростью, то болью
За ширь твоих дорог, в которых человек,
Все испытав, становится собою.
За то, что ты река без берегов,
За каждую весну твою и зиму,
За всех друзей и даже за врагов —
Спасибо, жизнь. За все тебе спасибо!
За слезы и за счастье наяву,
За то, что ты жалеть меня не стала,
За каждый миг, в котором я живу,
Но не за тот, в котором перестану.
Спасибо, жизнь, что я перед тобой в долгу,
За прошлую и завтрашнюю силу.
За все, что я еще успею и смогу,
Спасибо, жизнь, воистину спасибо.

 

[Марьяна]

ООООООО!!!!!

Спасибо всем!!!!
Я снова баронесса!!!!!!!

Надо писАть Оду

 

[Асиль]

ООООООО!!!!!

Спасибо всем!!!!
Я снова баронесса!!!!!!!

Надо писАть Оду

Поздравляю с возвращением титула, Леди Марьяна (Helli)!

 

[Марьяна]

СТИХ(определение поэзии)


Это — круто налившийся свист,
Это — щелканье сдавленных льдинок.
Это — ночь, леденящая лист,
Это — двух соловьев поединок.

Это — сладкий заглохший горох,
Это — слезы вселенной в лопатках,
Это — с пультов и с флейт — Figaro
Низвергается градом на грядку.

Всё. что ночи так важно сыскать
На глубоких купаленных доньях,
И звезду донести до садка
На трепещущих мокрых ладонях.

Площе досок в воде — духота.
Небосвод завалился ольхою,
Этим звездам к лицу б хохотать,
Ан вселенная — место глухое.


Б. Пастернак

 

[Марьяна]

Скоро осень. За окнами август....​

Этот весь август​

Анна Арканина


не считает август цветы и встречи,
щедро тратит звезды – ему не жаль.
август – это вязкое слово вечность –
край дороги, там, где без края даль.

это пыль на содранных в кровь коленках,
тишина уснувших в дому вещей,
молока прилипшая к носу пенка,
верткий луч, сбежавший в дверную щель.

это в поле вызревшая свобода,
зерна веры, лютик, ячмень, ковыль.
и глядящий снизу, вполоборота,
василек невиданной синевы.

дом у речки белый одноэтажный
и в саду и в небе звенящий спас…
… и боишься выдохнуть: как же, как же
этот август весь уместился в нас.


2017

 

[Марьяна]

Яблочный Спас, барышни...

Анатолий Сорокин

Солнце в августе под тонкой кожей
Догорает спелой алычой.
По ночам в небесной турке крошит
Месяц звёздные полёты пчёл.

От медового до яблочного Спаса
Дождь идёт по травам босиком
В своей выцветшей потёртой рясе,
С пыльным прохудившимся мешком.

В алычовые одежды на Фаворе
Облачится Богочеловек.
Яблочком на блюдечном фарфоре
Катится спасительный ковчег.

 

[Фрося]

Август. Кофейная пена.
Небо из темного шёлка.
Хочется слушать Шопена,
Яблоко резать на дольки.
Хочется жить среди кедров,
В маленьком доме из бруса,
Утро любить за щедрость,
Ночь за жемчужные бусы.
Руки испачкать в тесте,
Ставить в духовку шарлотку.
И задержать лет на двести
Этот момент короткий.
Вырастить георгины,
В сад распахнуть свои окна,
И без особой причины
В платьях ходить цвета охры.
Солнце вплетать в основу,
Всюду носить с собой лето,
Быть для кого-то родного
Музыкой, небом и светом.
Алеся Синеглазая

 

[Марьяна]

Жара... И ветер... Месяц нет дождей.
До осени всего одна неделя...


"...Август надо цедить медленно, как грушевый ликер. Наливать в маленькую рюмочку, отхлебывать по капельке, а сквозь рюмочку смотреть на солнце... Августовские ночи надо разбавлять огоньками свечей, молоком, налитым в плошку для домового, мурлыканьем кота и стрекотом кузнечиков. Августовские дни надо закладывать меж страниц книг, как закладки, чтобы потом вытряхивать их жар, в промозглом ноябре достав эту книгу с полки... " Р. Бредбери


Ах, этот август, он такой...
Туман ласкает нежно травы,
Но не шумят уже дубравы,
Как прежде, сочною листвой...
Ох, этот август... Летний зной...
Листва дрожит от предвкушенья
Дождя и жаркое томленье
Ветров нарушило покой.
Ах, этот август, лета край...
Он к нам вернётся бабьим летом.
В одежды яркие одетым,
Шурша листвой: "Не унывай...".

Светлана Угрюмова.

 

[Марьяна]

Ах, леди
Всех причастных с 1 СЕНТЯБРЯ! Да прибудет с Вами сила, разум и мудрость!

ОСЕНЬ))))))) ОСЕНЬ??? ОСЕНЬ!!!!!!
Кто бы знал, как ждут её на Юге, соскучившись за лето по тишине и устав от жары...

Сегодня рано утром море было похоже на нежнейший шёлк - ни волн, ни даже мелкой зыби - огромное, от края и до края, зеркало золотисто-голубого цвета.
И можно было сколько угодно лежать на поверхности воды, раскинув руки, смотреть на редкие облака, на чаек, летящих по своим птичьим делам, слушать далёкие и глухие в это время голоса и мечтать о прекрасном...
Осень у нас будет ещё не скоро. С мелкими частыми дождями и сырыми туманами, лужами, разноцветной листвой и рубинами калины в лесу.
С осенними вареньями - яблочным,сливовым, айвовым, кизиловым,ежевичным...
Их нужно запасти, чтобы распивать вечерами чаи с травами и лимоном, пирогами и непременными розетками с вареньями.
И я бы уж точно назвала варку варений истинно старинной русской традицией, если бы не джемы короля Карла с королевских поместий Виндзоров...

“варенье – это память о лете, и консервируют вовсе не ягоды, а ощущение счастья”.​

Д.Быков


Это просто удивленье
Как легко меня будить!
Ты поставь на стол варенье, -
Я проснусь в одно мгновенье.
Я проснусь в одно мгновенье,
Чтобы чай с вареньем пить.

Даниил Хармс, 1937


"...Я сладко изнемог от тишины и снов, От скуки медленной и песен неумелых, Мне любы петухи на полотенцах белых И копоть древняя суровых образов. Под жаркий шорох мух проходит день за днем, Благочестивейшим исполненный смиреньем, Бормочет перепел под низким потолком, Да пахнет в праздники малиновым вареньем. А по ночам томит гусиный нежный пух, Лампада душная мучительно мигает, И, шею вытянув, протяжно запевает На полотенце вышитый петух. Так мне, о господи, ты скромный дал приют, Под кровом благостным, не знающим волненья, Где дни тяжелые, как с ложечки варенье, Густыми каплями текут, текут, текут..."
Эдуард Багрицкий

 

[Фрося]

САША ЧЁРНЫЙ

Нырну в сентябрь, выкупаюсь в осени.
И Августа возница загрустит.
Мне солнца два — одно вверху, другое в озере,
И третье нужно — чтобы здесь, в груди.

И чтоб тихонько так, хотя бы шепотом,
Хотя бы в забытьи полночных грез,
Далёко, за снегами и болотами,
Мой ангел мое имя произнес.

 

[Марьяна]

Пришла пора заниматься прямыми обязанностями придворного поэта


Южная осень

Пора осенних пирогов, боярышника и калины...
И солнцем пахнет жёлтый мёд,
И жизнь по-летнему течёт,
А дни ещё, как летом, длинны.

Ещё на тёплом берегу
В купальниках гуляют девы...
И ветра не слышны напевы,
И волны ласково бегут.

На рынках запахи приправ -
На юге осень пахнет летом,
Последним солнечным приветом
И прячет до поры свой нрав.

И жёлтый лист не частый гость
В зелёных кронах в это время.
И серых туч не давит бремя,
И зреет винограда гроздь.

Хоть птицы поутру поют,
Как летом, весело и звонко.
Но нити паутинки тонкой...
Узоры осени плетут.

Всему свой срок, всему свой час.
Придёт и к нам златая осень,
А мы тепла опять запросим.
Южане. Не понять вам нас.


***

Любовь приходит, слов не говоря.
Сияет сотней солнц в душе и в сердце...
В нём открывает потайные дверцы,
В кровь добавляет пригоршнями перца...
И расцветают розы в середине января.

Любовь приходит утренним дождём -
С грозой и ветром, с шумными ручьями...
И жизнь летит - мгновеньями. Не днями...
И мы порой себя не помним сами...
В любви мы тонем - глубже с каждым днём.

Любовь приходит - и поёт душа...
Ликующую песню всем на зависть.
И надо б торопиться не спеша,
Но может сна и аппетита нас лишать.
А часто просто не даёт дышать,
Даруя счастья крошечную малость.

Любовь приходит - разницы ей нет:
Юнец вы иль седобородый старец....
Не важно: русский, грек или китаец,
Индус, японец, чукча, итальянец...
Уж сердце пляшет ритуальный танец,
Глаза блестят и на щеках румянец --
Ты пленник НАВСЕГДА любви тенет!

 

[Марьяна]

Знаете, леди, мне кажется, ни в одной стране мира не было и нет такого количества ИСТИННЫХ ТАЛАНТОВ.

Семён Кирсанов:
(это его - "Эти летние дожди", "Есть город у моря, в который влюблён"...)

"У поэта должно быть одно непременное качество: он может быть простой или усложнённый, но он должен быть необходим людям! Настоящая поэзия - это не бессмысленно мчащийся по замкнутому кругу автомобиль, а автомобиль "скорой помощи", который несётся, чтобы кого-то спасти."

***
О, город родимый!
Приморская улица,
где я вырастал
босяком голоштанным,
где ночью
одним фонарем караулятся
дома и акации,
сны и каштаны.

О, детство,
бегущее в памяти промельком!
В огне камелька
откипевший кофейник…
О, тихо качающиеся
за домиком
прохладные пальмы
кофейни!

Войдите!
И там,
где, столетье не белены,
висят потолки,
табаками продымленные,
играют в очко
худощавые эллины,
жестикулируют
черные римляне…

Вы можете встретить
в углу Аристотеля,
играющего
в домино с Демосфеном.
Они свою мудрость
давненько растратили
по битвам,
по книгам,
по сценам…

Вы можете встретить
за чашкою «черного» —
глаза Архимеда,
вступить в разговоры:
— Ну как, многодумный,
земля перевернута?
Что?
Найдена точка опоры?

Тоскливый скрипач
смычком обрабатывает
на плачущей скрипке
глухое анданте,
и часто —
старухой,
крючкастой,
горбатою,
в дверях появляется
Данте…

Дела у поэта
не так ослепительны
(друг дома Виргилий
увез Беатриче)…
Он перцем торгует
в базарной обители,
забыты
сонеты и притчи…

Но чудится — вот-вот
навяжется тема,
а мысль налетит
на другую — погонщица,-
за чашкою кофе
начнется поэма,
за чашкою кофе
окончится…

Костяшками игр
скликаются столики;
крива
потолка дымовая парабола.
Скрипач на подмостках
трясется от коликов;
Философы шепчут:
— Какая пора была!..

О, детство,
бегущее в памяти промельком!
В огне камелька
откипевший кофейник…
О, тихо качающиеся
за домиком
прохладные пальмы
кофейни.

Стоят и не валятся
дымные,
старые
лачуги,
которым свалиться пристало…
А люди восходят
и сходят, усталые,-
о, жизнь! —
с твоего пьедестала!

***

По-моему,
пора сдавать в печать
лишь книги,
что под кожей переплёта
таят уменье
радий излучать,
труд облегчать,
лечить и обучать,
и из беды
друг друга выручать,
и рану,
если нужно,
облучать,
и освещать
дорогу для полёта!..

***

Скорый поезд, скорый поезд, скорый поезд!
Тамбур в тамбур, буфер в буфер, дым об дым!
В тихий шелест, в южный город, в теплый пояс,
к пассажирским, грузовым и наливным!

Мчится поезд в серонебую просторность.
Всё как надо, и колеса на мази!
И сегодня никакой на свете тормоз
не сумеет мою жизнь затормозить.

Вот и ветер! Дуй сильнее! Дуй оттуда,
с волнореза, мимо теплой воркотни!
Слишком долго я терпел и горло кутал
в слишком теплый, в слишком добрый воротник.

Мы недаром то на льдине, то к Эльбрусу,
то к высотам стратосферы, то в метро!
Чтобы мысли, чтобы щеки не обрюзгли
за окошком, защищенным от ветров!

Мне кричат:- Поосторожней! Захолонешь!
Застегнись! Не простудись! Свежо к утру!-
Но не зябкий инкубаторный холеныш
я, живущий у эпохи на ветру.

Мои руки, в холодах не костенейте!
Так и надо — на окраине страны,
на оконченном у моря континенте,
жить с подветренной, открытой стороны.

Так и надо — то полетами, то песней,
то врезая в бурноводье ледокол,-
чтобы ветер наш, не теплый и не пресный,
всех тревожил, долетая далеко.

 

[Марьяна]

С бабьим летом, леди!
С бабьим летом.
Бархатным сезоном... Георгинами, хризантемами и астрами.
И последними тёплыми деньками перед грядущей зимой...
С неспешными прогулками. И чайными посиделками с ягодными пирогами и вареньями.
Тихими разговорами и стихами.

Иида Дакоцу​

В корзинке плетеной…​

В корзинке плетеной пурпур жаркого бабьего лета —полевые цветы…

Ольга Берггольц​

Бабье лето​

Есть время природы особого света,неяркого солнца, нежнейшего зноя.Оно называется бабье лето и в прелести спорит с самою весною.
Уже на лицо осторожно садится летучая, легкая паутина…Как звонко поют запоздалые птицы!Как пышно и грозно пылают куртины!
Давно отгремели могучие ливни,всё отдано тихой и темною нивой…Всё чаще от взгляда бываю счастливой,всё реже и горше бываю ревнивой.
О мудрость щедрейшего бабьего лета,с отрадой тебя принимаю… И всё же,любовь моя, где ты, аукнемся, где ты?А рощи безмолвны, а звезды всё строже…
Вот видишь — проходит пора звездопада,и, кажется, время навек разлучаться…… А я лишь теперь понимаю, как надо любить, и жалеть, и прощать, и прощаться.


1956, 1960

Борис Пастернак​

Бабье лето​

Лист смородины груб и матерчат.
В доме хохот и стекла звенят,
В нем шинкуют, и квасят, и перчат,
И гвоздики кладут в маринад.
Лес забрасывает, как насмешник,
Этот шум на обрывистый склон,
Где сгоревший на солнце орешник
Словно жаром костра опален.
Здесь дорога спускается в балку,
Здесь и высохших старых коряг,
И лоскутницы осени жалко,
Все сметающей в этот овраг.
И того, что вселенная проще,
Чем иной полагает хитрец,
Что как в воду опущена роща,
Что приходит всему свой конец.
Что глазами бессмысленно хлопать,
Когда все пред тобой сожжено
И осенняя белая копоть
Паутиною тянет в окно.
Ход из сада в заборе проломан
И теряется в березняке.
В доме смех и хозяйственный гомон,
Тот же гомон и смех вдалеке.
1947

 

[Фрося]

Поэзия превыше суеты.
Она с небес нисходит в наши души.
Она – то «гений чистой красоты»,
То отзвук бед – минувших и грядущих.

Как жаль, что в наш непросвещенный век
Стихи на полках Родины пылятся.
А жизнь теперь так ускоряет бег,
Что некогда ей словом забавляться.

Поэзия превыше суеты.
Она подвластна совести и Богу.
И даже те, кто с Музою на «ты»,
Иной ее почувствовать не смогут.

Мне хорошо, когда мы с ней вдвоем.
Она со мной добра и откровенна.
Быть может, для того мы и живем,
Чтобы кому-то оставаться верным.

Андрей Дементьев

 

[Марьяна]

Осень-волшебница краскою жёлтой мазнула
Листья берёз. И кармином раскрасила клён...
В море кусочек небес, походя, окунула -
Ветер, похоже, в неё не на шутку влюблён.

Кружит он голову ей, выплетая узоры златые,
Дарит рубины закатов, алмазы ночей...
Шалью туманов тепло укрывает ей плечи...
Ластится к ней и журчит, как весёлый ручей.

Звонкие песни поёт ей про тёплые дальние страны...
Поздних рассветов пред нею хвалИт жемчуга...
Птиц провожает на юг поутру караваны...
И холода отгоняет, как будто врага.

Стелет под ноги ковры из листвы разноцветной,
Шепчет ей сказки о вечной любви без преград.
Только любовь остаётся, увы, без ответа.
Стало прохладней, всё меньше волшебного света...
Время бежит - скоро белой зимы маскарад.

***


Я у осени чистого золота - попрошу хоть капелек десять...
Мне бы будни унылые,серые, разукрасить, да в рамках развесить.
Наберу в лесу листьев узорчатых, чтобы выткать ковры золотистые...
Стороною идут пусть дожди и ненастья, а в доме моём - солнце лучистое.

Паутинки сберу - светлый тюль сплести, чтобы лучика не запуталось.
И к окошку, на свет-кресло мягкое. Отдыхалось чтоб, да лучше думалось.
И букеты рябины - по комнатам, чтобы пахло в доме моём осенью...
В зеркала поймаю небо осеннее, бело-серое с дивною просинью.

Осень, осень, дарами богатая, листопадом кружит, словно пьяная...
Шепчет сказки о злате и серебре, всё не верится ей, что желанная...
Янтарём устилает дороги нам, украшает смарагдом, рубинами...
Чтобы помнили щедрость осеннюю заунывными длинными зимами.



Helli