Просто стихи

[Асиль]

Осень-волшебница краскою жёлтой мазнула
Листья берёз. И кармином раскрасила клён...
В море кусочек небес, походя, окунула -
Ветер, похоже, в неё не на шутку влюблён.

Кружит он голову ей, выплетая узоры златые,
Дарит рубины закатов, алмазы ночей...
Шалью туманов тепло укрывает ей плечи...
Ластится к ней и журчит, как весёлый ручей.

Звонкие песни поёт ей про тёплые дальние страны...
Поздних рассветов пред нею хвалИт жемчуга...
Птиц провожает на юг поутру караваны...
И холода отгоняет, как будто врага.

Стелет под ноги ковры из листвы разноцветной,
Шепчет ей сказки о вечной любви без преград.
Только любовь остаётся, увы, без ответа.
Стало прохладней, всё меньше волшебного света...
Время бежит - скоро белой зимы маскарад.

***


Я у осени чистого золота - попрошу хоть капелек десять...
Мне бы будни унылые,серые, разукрасить, да в рамках развесить.
Наберу в лесу листьев узорчатых, чтобы выткать ковры золотистые...
Стороною идут пусть дожди и ненастья, а в доме моём - солнце лучистое.

Паутинки сберу - светлый тюль сплести, чтобы лучика не запуталось.
И к окошку, на свет-кресло мягкое. Отдыхалось чтоб, да лучше думалось.
И букеты рябины - по комнатам, чтобы пахло в доме моём осенью...
В зеркала поймаю небо осеннее, бело-серое с дивною просинью.

Осень, осень, дарами богатая, листопадом кружит, словно пьяная...
Шепчет сказки о злате и серебре, всё не верится ей, что желанная...
Янтарём устилает дороги нам, украшает смарагдом, рубинами...
Чтобы помнили щедрость осеннюю заунывными длинными зимами.



Helli

Леди Марьяна (Helli)! Впечатление от Ваших стихов такое же, как от ранней осени: яркое, теплое, немного печальное. Заинтересовалась, Вы печатали свои произведения? Если вопрос неуместный, прошу прощения.

 

[Марьяна]

Леди Марьяна (Helli)! Впечатление от Ваших стихов такое же, как от ранней осени: яркое, теплое, немного печальное. Заинтересовалась, Вы печатали свои произведения? Если вопрос неуместный, прошу прощения.

Нет...
Как- то не думала даже

 

[Асиль]

Нет...
Как- то не думала даже

Жаль... Если честно, была уверена в другом ответе. Может, попробуете? Если не книжкой (сборником), так хотя бы на площадках, типа ЛитРеса?
P.S. Простите, если лезу не в свое дело.

 

[Марьяна]

Лди Асиль. Всё в порядке. Я много лет провела на Самиздате.

 

[Асиль]

Лди Асиль. Всё в порядке. Я много лет провела на Самиздате.

Здорово! Просто, мне кажется, что драгоценные бусинки-стихотворения должны где-нибудь быть собранными в прекрасное ожерелье.

 

[Марьяна]

Спасибо, леди.
Всё может быть...


Закружу листопадом и душу дождями омою,
Звездопадом в траву упаду и бесследно исчезну в ночи...
На луну потихоньку о счастье ушедшем завою...
Но в ответ - только эхо мне имя твоё прокричит.

И зелёные мхи мне расстелют ковры под ногами,
Паутинки сплетутся, летя кисеёй на ветру...
Птицы мне на ладони без страха опустятся сами...
А рябиновый куст полыхнёт, как костёр, поутру.

Соберу я росу и добавлю пять капель рассвета...
Тонким прутиком руны начерчу на речном берегу...
Окунусь с головой в краски буйные осени этой,
И в неведомый мир, словно в сон, навсегда убегу.


***

Танцует осень медленный фокстрот,
И ветерок шуршит в садах листвою...
А воздух свеж и по утру совсем не тот,
И всё опять, как встарь - из года в год...
Движенья в танце том известны наперёд -
И знаем каждый шаг давно с тобою.

А осень распахнула сундуки -
Наряды с дивной лёгкостью меняет.
День ото дня всё ярче расцветает:
То злато, то рубины надевает,
Или янтарь случайно примеряет -
Ей в серый цвет рядиться не с руки.

Или с утра возьмётся рисовать:
Мазками по деревьям вскользь пройдётся...
Рассыплет в воздухе, как искры, капли солнца.
То неба синим цветом улыбнётся,
То с вечера слезами вдруг зайдётся,
Но кисть с утра в руке её опять.

Укроет землю золотым ковром,
Бесценные откроет кладовые...
И каждый год, как будто бы впервые:
И тихий дождь, и ветры штормовые,
И облака всё больше кучевые -
Всё это осень. Мой осенний дом.



Helli

 

[Джекки]

Закружу листопадом и душу дождями омою,
Звездопадом в траву упаду и бесследно исчезну в ночи...
На луну потихоньку о счастье ушедшем завою...
Но в ответ - только эхо мне имя твоё прокричит.

Очень!

 

[Марьяна]

Очень!

СПАСИБО!

 

[Фрося]

АННА АХМАТОВА

НЕБЫВАЛАЯ ОСЕНЬ

Небывалая осень построила купол высокий,
Был приказ облакам этот купол собой не темнить.
И дивилися люди: проходят сентябрьские сроки,
А куда провалились студеные, влажные дни?
Изумрудною стала вода замутненных каналов,
И крапива запахла, как розы, но только сильней.
Было душно от зорь, нестерпимых, бесовских и алых,
Их запомнили все мы до конца наших дней.
Было солнце таким, как вошедший в столицу мятежник.
И весенняя осень так жадно ласкалась к нему,
Что казалось – сейчас забелеет прозрачный подснежник…
Вот когда подошел ты, спокойный, к крыльцу моему.

1922

 

[Марьяна]

С Осенним Равноденствием, леди!!!
С Новолетием!
Со сказочной красотой осенних лесов...
С золотыми листьями, летящими по ветру...
С полными корзинками грибов, коробами яблок и полными амбарами с урожаем...
С пушистыми облаками, плывущими по небу подобно каравеллам..
С караванами птиц, держащими путь в далёкие тёплые страны...
С Осенью!

Лариса Рубальская​

​

Сегодня осень в дверь мне позвонила​

Сегодня осень в дверь мне позвонила,
Стояла на ступеньках и ждала.
Я обомлела, когда Ей открыла,
Такой она волшебною была!
Копна волос красивых, ярко-рыжих,
Точёный нос, румяность алых губ,
И взгляд такой шальной от глаз бесстыжих,
Сплошная ласка, кто здесь будет груб?
Я ошарашено в дверях посторонилась,
Она прошла и прямо вслед за ней,
Такая красота вдруг ветром взвилась,
Что не было её милей, родней…
Мы пили чай вприкуску с листопадом,
Всплакнули вместе проливным дождём.
О, Осень — ты души моей отрада!
Богат душой, кто осенью рождён…
Когда она ушла, я очень долго
Смотрела в дверь, не смея дверь закрыть!
А с неба падал снег…
На память только,
Рябины грусть и образ, что нельзя забыть.

Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье​

Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев,
среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела.
Оно лежало и на всех неверяще смотрело.
Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к прилавку
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку.
И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочовке,
А счастье так просилось в дом, так робко и неловко.
Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало,
Но «кто-то» мимо проходил и счастье замирало.
Темнело, я брела домой. В карманах грея руки.
Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.
Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный
Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины
комочек маленький дрожал от горя и обиды.
Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже,
но к сожалению комок был никому не нужен.
— И сколько стоит? — голос мой дрожал от напряжения.
— Что? Это? — Это! — Да бери, оно — одни мученья!
Я бережно взяла комок, к груди его прижала,
Закутав в складочки пальто домой почти бежала.
Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с морозных улиц,
И даже блики фонарей как-будто улыбнулись…
И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся.
Нашелся все же человек, что счастьем не кидался.
Я принесла комочек в дом и стало вдруг понятно,
Что никому его не дам, и не верну обратно.

 

[Марьяна]

Свежий ветер и в воздухе листья -
Осень, точно, метёт кладовые...
И рябины развесили кисти -
В ожерельях красотки нагие...

Небеса серо-синего цвета,
Облака парусами летают...
Словно не было жаркого лета
И мечты словно призраки тают...

Вот и птицы на юг улетели.
Лист последний на ветке качнулся...
Мелкий дождь зарядил на неделю,
Солнца луч грустно мне улыбнулся.

***

Осколки прозрачные смеха, кусочки заветные счастья,
Обрывки случайностей, крошки душевных ненастий,
Остатки любви и ошмётки безудержной страсти...
Сплести воедино, смешав, без разбору, все краски,
И сбросив(к чему?)- все притворства, ужимки и маски,
Слезами разбавив и холодом капнув(едва,только лишь для острастки),
Сложить свои крылья и сбросить ненужные снасти.

Собрав разноцветье одежды, снести в барахолку...
И свет приглушить - лампы жечь неразумно без толку...
И тихие песни не петь - от гитары остались осколки.
Станцуем? Танцоры покажут нам танцев своих пируэты...
Стихи пусть слагают свободные где-то поэты -
Влюблённым, как воздух, нужны их поэмы, баллады, сонеты...
Придётся исчезнуть, оставив сомненья с ключами, на полке.

Но где-то ж, скажите, поэтам поют дифирамбы?
И льются рекою стихи, и не держат их дамбы...
И вторят им хором: и альфы, и гаммы, и лямбды...
А птицы поют в небесах на стихи эти звонкие песни...
И сердце умрёт, но, поверьте мне, снова воскреснет...
И счастье из глаз никогда уж во век не исчезнет...
Эх, как пригодилось бы всем оно: нам бы и вам бы.

Helli

 

[Марьяна]

Несравненная Юнна Мориц

***
Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала.
Я молодым поэтом не была,
Слух не лелеяла и взоры не ласкала.

На цыпочках не стоя ни пред кем,
Я не светилась, не дышала мглою
И свежестью не веяла совсем
На тех, кто промышляет похвалою.

И более того! Угрюмый взгляд
На многие пленительные вещи
Выталкивал меня из всех плеяд,
Из ряда - вон, чтоб не сказать похлеще.

И никакие в мире кружева
Не в силах были напустить тумана
И мглой мои окутать жернова
И замыслы бурлящего вулкана.

Так Бог помог мне в свиту не попасть
Ни к одному из патриархов Музы,
Не козырять его любовью всласть,
Не заключать хвалебные союзы,

Не стать добычей тьмы и пустоты
В засиженном поклонниками зале...
Живи на то, что скажешь только ты,
А не на то, что о тебе сказали!


***
Что делать?.. Быть собой. Никем другим. Иначе
Вы станете никем и, ничего не знача,
Сотрётесь в порошок, но прежде сами, сами
Отравитесь мечтой, чужими чудесами,
Надеждою пустой, и призовёте нечисть,
Чтоб научила вас меняться, искалечась, –
У нечисти методика свирепа,
Зато проста, как пареная репа:

Своё воспринимайте, как чужое,
Чужое – как своё!.. Хлестать вожжою
Вас будут, обучая – кем не быть, –
Не быть собой, себя уничтожая,
Своя страна должна быть, как чужая,
Она должна сама себя срубить
И выдрать с корнем, отправляясь в печь
Под хохот нечисти, которая развлечь
Способна публику, хлестать её вожжою,
Чтобы своё воспринимала, как чужое,
Чужое – как своё, расчеловечась,
И хохоча, и обожая нечисть!

Что делать?.. Быть собой, не уподобясь брёвнам.
Своё, родное, не считать чужим, а кровным,
Родным считая, а не травмой родовой,
Которой славен русофобский вой,
Имеющий проблемы с головой.
Что делать?.. Быть! Собой! Душой! Живой!

2004
Из книги "НЕ БЫВАЕТ НАПРАСНЫМ ПРЕКРАСНОЕ"

 

[Марьяна]

Потрясающее Стихотворение, которое прочитала Одри Хепберн на свое последнее Рождество​

Чтобы губы стали соблазнительными, говори добрые слова.

Чтобы глаза были красивыми,

ищи в людях хорошее.

Чтобы фигура была стройной, делись едой с голодным.

Чтобы волосы были красивыми, позволяй ребенку проводить по ним пальчиками раз в день.

Для уверенности ходи с сознанием того, что ты не одна.

Люди больше вещей нуждаются в реставрации, поощрении, прощении, искуплении, освобождении и искуплении. Никогда никого «не выбрасывай».

Если тебе понадобится рука помощи, она всегда при тебе — твоя собственная.

Когда станешь старше, поймешь, что у тебя две руки: одна, чтобы помогать себе, другая — чтобы помогать другим.

 

[Фрося]

Живи. Не жалуйся, не числи
ни лет минувших, ни планет,
и стройные сольются мысли
в ответ единый: смерти нет.

Будь милосерден. Царств не требуй.
Всем благодарно дорожи.
Молись — безоблачному небу
и василькам в волнистой ржи.

Не презирая грез бывалых,
старайся лучшие создать.
У птиц, у трепетных и малых,
учись, учись благословлять!

Владимир Набоков
1919 год

 

[Английская роза]

​

Анна Долгарева |
В августе приходит русский холод,
Проступает из костей земли.
Где-то у небесного престола
Клином пролетают журавли.

Ночью ясно, холодно и сухо,
В лунном свете отступает мгла.
Умирает тощая старуха
На краю разбитого села.

Кажется ей: пахнет словно прежде,
Свежим хлебом, жарко, горячо.
Со двора заходит Леня Брежнев
И кладет ей руку на плечо.

И пока что не в руинах школа,
И пока не рухнула страна.
В августе приходит русский холод,
Но не прекращается война.

Позывные мечутся в эфире,
Тепловизор ищет след тепла.
Мертвый Брежнев говорит о мире
На краю разбитого села.

И старуха, жёлтая как свечка,
Покидает дряхлую кровать,
Сходит, словно девочка, с крылечка,
И уходит в небо забывать.

 

[Марьяна]

Вот и нет почти сентября...

Вы слышите, осень играет на флейте?
По нотам дождя на краю сентября,
Изысканно, чисто (спугнуть не посмейте),
Волшебною грёзой под небом паря.
А может быть, всё-таки чудная скрипка?
Смычком вдохновенным по струнам - до слёз...
И время, застывшее капелькой зыбкой,
Стекает по листьям уснувших берез.
И вдруг - залилась-захлебнулась гармошка,
В безудержной удали тишь разметав,
Лихим перебором по сонным дорожкам
И, всхлипнув, затихла средь высохших трав.
Чу, это не липовый шорох по крыше,
Не клин журавлей над притихшей рекой -
Поёт саксофон, то с надрывом, то тише,
Терзая осеннее сердце тоской.
Позвольте, да это же звуки органа,Чаруя,
плывут - неподвластны уму -
Вдоль солнечных клёнов, вдоль белых туманов,
Влекут, неземные, хоть в вечность, хоть в тьму.
Прислушайтесь, осень поёт а капелла!
Сквозь небо уносит божественный хор
Туда, где нет места для грешного тела,
Мелодию осени, светлый минор.

Клавдия Семёновна

Яндекс — поиск по видео

yandex.ru

 

[Альтаира]

СЕНТЯБРЬ. ДОЖДИ​

Дожди забренчали сонаты
по клавишам мокнущих дней,
и труб водосточных стаккато
органных тонов не бедней.
Я вот уже многие годы
от каждого ноября
жду этой дождливой погоды.
Все жду я, все жду я, а зря...

Хоть я не наивен, как прежде,
твержу я - дождей подожди!
Живу я в невнятной надежде,
а годы идут, как дожди.
Последнему будет работа...
Мой голубоглазый палач -
мой тысячный дождь для кого-то
всего только первый плач.

А если бы жизни кривая
легла на ладонь, словно путь,
я смог бы, глаза закрывая,
в грядущее заглянуть.
Нет, лучше, пожалуй, не надо!
И так не в ладах я с судьбой.
Известны исходы парадов,
а чем же закончится бой?

Ну вот, наконец - то,
дождливый сентябрь!
Ну вот, наконец - то,
прохладная осень!
И тучи повисли
косыми сетями,
и кончился месяц
под номером восемь.
196о
А. Дольский

 

[Фрося]

ЖУРАВЛИ

Журавли, убывая на юг,
Отмахали уже пол-России,
Только строй свой нарушили вдруг
И, на месте кружась,.. голосили.
Столько было высокой тоски
В этих стонах и жалобе крыльев!
И сбивались в толпу косяки,
И ломались точёные клинья.
Что кричали? Не всё разберёшь.
Это их журавлиное дело.
Взбунтовалась, видать, молодёжь
И Отчизну бросать не хотела.
Потянуло в родные места.
И рванули назад первогодки.
И плыла под крылом красота.
И на озере замерли лодки.
И погодка была хороша.
Никакой тебе зимней засады.
И не вынесла птичья душа,
А понять её тоже ведь надо…
Клин в пространство вонзая, как плуг,
В оперении облачно-сером
Птицы в небе уходят на юг,
А в душе улетают на север.
И когда журавлиный отряд
Над тобой безутешно рыдает, -
Знай, что юные птицы кричат,
А матёрые молча страдают.
…И сейчас, нарезая круги,
Стая словно бы сбилась с дороги,
Будто кончились в ней вожаки,
И пропали крылатые боги.
Долго длилось смятенье небес,
И текли журавлиные плачи.
Только мудрость взяла перевес, -
Не бывает в природе иначе.
В стае клинья прорезались вдруг.
И, курлыча в надрыве осеннем,
Снова птицы тянули на юг
И кричали, что тянет на север.

Леонид Корнилов
05.10.18 г.

 

[Фрося]

Один графоман
в солидный журнал
прислал корявый стишок.
Совсем таланта не было в нём,
и стиль был весьма смешон.
Но чтобы вывод под стих подвесть,
в нём были такие слова:
«Жизнь такова, какова она есть,
и больше – никакова!»
Младший редактор сказал: «Пустяки!
Ступай-ка в корзину, брат!»
Но чем-то тронули сердце стихи,
и он их вернул назад.
– Вчера я пришёл веселенький весь,
и жена была неправа.
Но «жизнь такова, какова она есть,
и больше – никакова!».
Редактор отдела, увидев стих,
наморщил высокий лоб:
– Стихи банальные. Автор псих.
А младший редактор жлоб.
Но строчки вошли, как благая весть,
до самого естества:
«Жизнь такова, какова она есть,
и больше – никакова!»
И, свой кабинет озирая весь,
подумал любимец богов:
«А может, и я таков, как есть,
и больше совсем никаков».
И страшная мысль, как роса с травы,
скатилась с его головы:
«А может, и все таковы, каковы,
и больше – никаковы?»
В.Костров

 

[Марьяна]

"Заметьте, осень больше сезон души, нежели природы."
Фридрих Ницше

Осенний вечер​

Есть в светлости осенних вечеров
Умильная, таинственная прелесть:
Зловещий блеск и пестрота дерев,
Багряных листьев томный, легкий шелест,
Туманная и тихая лазурь
Над грустно-сиротеющей землею,
И, как предчувствие сходящих бурь,
Порывистый, холодный ветр порою,
Ущерб, изнеможенье — и на всем
Та кроткая улыбка увяданья,
Что в существе разумном мы зовем
Божественной стыдливостью страданья.

Ф. Тютчев