Просто стихи

[Крошечка-хаврошечка]

Лето дальше катит плавно,
Вот Петровка отошла.
Здравствуй, День Петра и Павла!
Вам звонят колокола!

Всё для вас – и роскошь сада,
Вам внимает речка, лес.
Нам одно лишь только надо –
Помолитесь там с небес.

Чтоб скорей закончить эту
Распроклятую войну,
Чтобы мирным стало лето –
За любимую страну!

Лето дальше катит плавно.
Лето! Солнце и жара.
В славный День Петра и Павла –
Мира, света и добра!

Раиса Степаненко

С прошедшим праздником всех наших дам.

 

[Фрося]

И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...
Срок настанет — Господь сына блудного спросит:
"Был ли счастлив ты в жизни земной?"

И забуду я всё — вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав —
И от сладостных слёз не успею ответить,
К милосердным Коленам припав.

Иван Бунин, 14 июля 1918

 

[Фрося]

Лето в городе

Разговоры вполголоса,
И с поспешностью пылкой
Кверху собраны волосы
Всей копною с затылка.

Из-под гребня тяжелого
Смотрит женщина в шлеме,
Запрокинувши голову
Вместе с косами всеми.

А на улице жаркая
Ночь сулит непогоду,
И расходятся, шаркая,
По домам пешеходы.

Гром отрывистый слышится,
Отдающийся резко,
И от ветра колышется
На окне занавеска.

Наступает безмолвие,
Но по-прежнему парит,
И по-прежнему молнии
В небе шарят и шарят.

А когда светозарное
Утро знойное снова
Сушит лужи бульварные
После ливня ночного,

Смотрят хмуро по случаю
Своего недосыпа
Вековые, пахучие
Неотцветшие липы.

Борис Пастернак

 

[Марьяна]

Позавчера было 45 лет со дня ухода Владимира Высоцкого.

"...Многие лета всем, кто поет во сне"

Я- студентка.
Краснодар.
Собирались группой в поход в Грузию.
На двери городского турклуба объявление:
"Народ, все мероприятия временно отменяются. Сегодня ушёл из жизни Володя Высоцкий."
(дословно уже и не помню, но по смыслу примерно так)
Его песни пели все, кто мог держать в руках гитару. В парках, в стройотрядах, в походах, у подъездов, на концертах и конкурсах самодеятельности.
И ложились они прямо на сердце.
Его "Вертикаль" - гимн на все времена всех походников и альпинистов.
Ночью, в горах у костра, под звёздами размером с чайное блюдце, его песни звучали просто мистически и пророчески...

***
А у дельфина взрезано брюхо винтом,
Выстрела в спину не ожидает никто.
На батарее нету снарядов уже,
Надо быстрее на вираже.

Парус! Порвали парус!
Каюсь, каюсь, каюсь.

Даже в дозоре можно не встретить врага,
Это не горе, если болит нога.
Петли дверные многим - скрипят, многим - поют.
Кто вы такие? Вас здесь не ждут!

Парус! Порвали парус!
Каюсь, каюсь, каюсь.

Многие лета всем, кто поет во сне,
Все части света могут лежать на дне.
Все континенты могут гореть в огне,
Только все это не по мне!

Парус! Порвали парус!
Каюсь, каюсь, каюсь.

https://dzen.ru/video/watch/683ece23b046a17dbbf4dbdd

(отличное исполнение, хотя не знаю имени)

С ДНЁМ ВМФ!!! ВСЕХ ПРИЧАСТНЫХ!!!!!
(почти в каждом кубрике тоже была и есть гитара)

 

[Марьяна]

Август!!!!
Это значит - скоро осень...
(на Юге мы начинаем мечтать об осени уже с начала июля )
Август - это мёд и шорох падающих яблок в саду. Это сбор винограда, кизил и алые кисти калины в лесу.
Это арбузные развалы на каждом перекрёстке и вдоль дорог к морю.
Это горы овощей на рынках...
Это звездопады и первые ночные туманы...
Тёплое море и первые жёлтые листья на деревьях.

Марина Цветаева

АВГУСТ — АСТРЫ

Август — астры,
Август — звезды,
Август — грозди
Винограда и рябины
Ржавой — август!

Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август! — Сердце!

Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звездных —
Август! — Месяц
Ливней звездных!



Маргарита Алигер

АВГУСТ

Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолетность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.
В нем кажется ошибкой полдень знойный,
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.

В последний раз, пред острием серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.
Отраден вид тяжелого снопа,
А в небе журавлей летит толпа
И криком шлет «прости» в места родные.

 

[Фрося]

Вечер. Яблоки литые
Освещают черный сад,
Точно серьги золотые,
На ветвях они висят.

Час стремительного танца
Листьев в вихрях ветровых,
Золоченого багрянца
Неба, озера, травы.

И чертят тревожно птицы
Над гнездом за кругом круг,
То ли в дом им возвратиться,
То ли тронуться на юг.

Медленно темнеют ночи,
Еще полные тепла.
Лето больше ждать не хочет,
Но и осень не пришла.

Варлам Шаламов

 

[Джекки]

Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет — то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...

Есть незримое творчество в каждом мгновенье —
В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.
Будь творцом! Созидай золотые мгновенья —
В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз...

Бесконечно позорно в припадке печали
Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.
Разве Новые Встречи уже отсияли?
Разве только собаки живут на земле?

Если сам я угрюм, как голландская сажа
(Улыбнись, улыбнись на сравненье моё!),
Этот черный румянец — налет от дренажа,
Это Муза меня подняла на копьё.

Подожди! Я сживусь со своим новосельем —
Как весенний скворец запою на копье!
Оглушу твои уши цыганским весельем!
Дай лишь срок разобраться в проклятом тряпье.

Оставайся! Так мало здесь чутких и честных...
Оставайся! Лишь в них оправданье земли.
Адресов я не знаю — ищи неизвестных,
Как и ты, неподвижно лежащих в пыли.

Если лучшие будут бросаться в пролеты,
Скиснет мир от бескрылых гиен и тупиц!
Полюби безотчетную радость полета...
Разверни свою душу до полных границ.

Будь женой или мужем, сестрой или братом,
Акушеркой, художником, нянькой, врачом,
Отдавай — и, дрожа, не тянись за возвратом:
Все сердца открываются этим ключом.

Есть еще острова одиночества мысли —
Будь умен и не бойся на них отдыхать.
Там обрывы над темной водою нависли —
Можешь думать... и камешки в воду бросать...

А вопросы... Вопросы не знают ответа —
Налетят, разожгут и умчатся, как корь.
Соломон нам оставил два мудрых совета:
Убегай от тоски и с глупцами не спорь.

Саша Черный

 

[Фрося]

Ей пару лет осталось до заката.
Трясутся руки, ноги словно вата.
Малюсенькая, прямо как котенок,
А смотрит, словно брошенный ребенок.
Её уже давно никто не спросит,
Как в этот раз она встречает осень.
Она сидит у дома на скамейке,
А кошка Мурка греет ей коленки,
Мурлыча ей о чем-то очень важном.
Ну кто же ей ещё чего расскажет?
А позже побредут дорогой длинной
Они за молоком до магазина.
Поднимутся к прилавку по ступенькам,
Она достанет все свои копейки,
Попросит молоко. Нальёт в тарелку,
Накрошит мякиш хлеба мелко-мелко.
Нет больше рядом никого на свете,
По новым гнёздам разлетелись дети.
И не зовут к себе, и к ней не едут.
Лишь иногда стучатся в дверь соседи,
Когда её на улице не видно.
За беспокойство перед ними стыдно…
Ей пару лет осталось до заката.
Она — «обуза», верит виновато,
Но детям в тягость быть она не может,
Ведь нет на свете никого дороже.
У них свои дела, у них работа
И чем-то важным занята суббота.
У внуков школа. Каждый там устроен.
А летом отдыхать уедут к морю.
Она скучает очень и боится,
Что не увидит (вдруг) родные лица...
…И рядом с нею только её кошка
Ворует одиночество немножко.

Гера Шторм

 

[Фрося]

Я — враг весенней суеты
и друг осеннего покоя.
С весною так легко на «ты»,
когда все рюмки налиты,
когда все кудри завиты,
накрашены, и всё такое.

Мне осенью целебней жить,
возвышенней, как в старой драме,
когда внезапно между нами
давно оборванная нить
соединяется узлами,
чтоб прошлое восстановить.

И я вхожу, как в молоко,
в осенний дым и понемногу
нащупываю в нем дорогу.
Пусть медленно. И слава Богу,
что в нем не видно далеко.

Булат Окуджава

 

[Марьяна]

Лето пролетело, словно один день...
Похожее на горячечный бред...
С гостями, маленькими и большими радостями, стройкой, проблемами и заботами...
Сиренами и ночными атаками.
И как-то незаметно пришла Осень.


Иммунитет...


А у меня теперь иммунитет,
К непрошеным обидам, к мелким драмам,
К сгущающимся в воздухе туманам
И ко всему, что носит серый цвет.

К бессмысленной ненужной суете,
К сплошному стрессу, жару и ознобу,
И ко всему, что в мир приносит злобу
И ко всему, что тонет в черноте.

А у меня спокойно на душе,
Как в доме, где всего есть понемножку:
Пушистый плед, серебряная ложка,
Большая ваза из папье-маше.

И этот безмятежный краткий миг,
И тонны ежевичного варенья,
И рыжий кот, лежащий на коленях,
И вековая мудрость старых книг.

А у меня теперь иммунитет,
К неискренним наставникам и судьям,
К фальшивой доброте и мелким людям,
Ко всем, кто так и рвётся дать совет.

Что будет хорошо для одного,
То плохо для кого-нибудь другого,
А мы, как боги судим всех сурово,
Не зная и не видя ничего.

Поймите же, у каждого свой рай,
У каждого свои приметы ада,
Предвестники осенних листопадов,
Последний уезжающий трамвай.

И счастье и негаданная грусть,
И свой рисунок линий на ладони,
И океан, в котором небо тонет,
И частота, с которой бьется пульс.

А у меня теперь иммунитет,
На всё чужое, данное когда-то,
Я возвращаю этот груз обратно,
В забвение давно прошедших лет.

Но будет новый день и новый мир,
Который дышит светом и покоем,
На каждом подоконнике алоэ,
Любимый свитер, тёплый кашемир.

Большой корабль в рамке на стене,
И сонный поцелуй и понедельник,
И тихо закипающий кофейник,
И рыжий кот и мягкий свет в окне.

В. Зайко

 

[Марьяна]

Как-то так...

«Сдержанно, говорите, пожалуйста, сдержанно…
Бережно,… не спеша, подбирая слова…
Не кричите в сердцах. Всё так тонко… и нежная
Пред жестокостью слов беззащитна душа…

Временно, вы поймите, мы здесь с вами временно…
Времени не теряйте на злые дела…
Без того краткий срок, для чего сокращать преднамеренно?..
Я вас очень прошу, подбирайте слова!..

Сдержанно, говорите, пожалуйста, сдержанно…
Бережно,… не жалейте для милых тепла…
Нежными… пусть слова, как душа будут нежными…
Пусть дела будут добрыми, а дорога — светла!..

Временно, вы поймите, мы здесь с вами временно…»

Анастасия Ларецкая

 

[Марьяна]

С небес да об землю – конечно же, больно!
И думаем: всё, налетались… довольно…
Ведь можно однажды и насмерть разбиться –
Мы знаем…Но все же - завидуем птицам.
Мы, люди, которые слабы и странны,
Едва затянулись глубокие раны,
Забыв про опасность, про боль и бессилье,
Опять расправляем уставшие крылья,
И в небо стремимся с завидным упрямством –
Богов удивляя своим постоянством,
Не веря прогнозам дурных сновидений,
Пытаясь взлететь - после многих падений...
И жизни нам – мало, и неба нам – мало,
Мы тысячи раз начинаем сначала,
Чтоб вырваться ввысь из земной круговерти…
…Паденья и взлеты - с рожденья до смерти...

© Марина Винтер

 

[Марьяна]

Не было этого странного города - южного полюса в вечной глуши, ни октября, ни гортанного говора в шарф, предназначенный только душить, не было губ, прикасавшихся медленно, черных перчаток, подъездов пустых. Дымное, долгое, тусклое, медное - я и не вспомню, курила ли ты.
Не было нежности, нужности, важности, всей нашей наглости, страсти и тайн, годы летят журавлями бумажными и провожают других не туда. Все искажается, тает, теряется, все превращается в призрачный сон. Наше молчание под фонарями, и желтые листья, и снег, и песок.
Пепел осыпется, осень закончится, память уймется и станет пустой. Лестница нашего неодиночества, восемь ступенек - взойти на престол. В прошлое нынче не слишком и верится, все, чем дышали, - читаем с листа. Тихая улица, время, как мельница, их перемелет - а нам подметать.
Не было этого странного города.
Были иные миры и еще тлеющий вечер - тот,
от которого
все
начинает
обратный
отсчет.
****************
кот Басё

 

[Марьяна]

Мама, дорогая!!!!!!!!!!!!
Я всё на свете пропустила.
Спасибо, Форум!!!!!!!
Я - виконтесса!!!!!!!


Не спалось сегодня...

Я бы хотела спеть тебе песню... Но только слов не хватает и с музыкой не лады.
В итоге - будет много слов ни о чём и ещё больше пустой воды...
А ещё - совсем не умею петь я. Так, чтоб душа с первых слов ввысь улетала...
Ворона и та красивее сегодня на ветке кричала...
А хочется, чтоб немногословно и красиво...
Как бусы янтарные у старой цыганки...
А не скрипеть старой дверью на одной петле сварливо...
Ах, какая я стала вредная(сама себе не верю) поганка.
Ищу слова, собираю на нитку мыслей, чтоб сказать, что жизнь, она не жизнь, если без смысла...
И что хорошие песни петь - это трудно очень. Любые... Не важно какие, про войну или чёрные очи...
А ещё можно о счастье. Оно летает(ты знала это?)...
Не с ветки на ветку. В небесах. И в космосе...
С планеты на планету... В жидком азоте и даже обратном осмосе...
Оно капризно...
Выискивает, к кому бы на плечо приземлиться - выпрямить усталую спину...
Расправить поникшие плечи. Или справить по ушедшему тризну...
Можно о любви, говорят, она тоже летает... Но она, как феникс-птица... Сжигает всё вокруг, когда приземлится...
А если кто - то вдруг скажет, что она тёплая или даже прохладная, не верь....
Арбуз - это ягода. Не зверь... И никак не косточка и даже не кисть виноградная...

Вот поэтому я не пою свои песни сейчас - для них нужно время и не один час...
Для них нужно счастье позвать в гости... Это не соседям перемывать на лавочке кости...
Счастье нужно кормить,(не поверишь) зефиром... Оно не терпит скрытых камер и громких эфиров...
Нужно упросить его махнуть крылом над стихами... А дальше - сами, родимые, сами...
И каплю (хотя бы) любви бросить в стихотворное тесто...
Это очень серьёзно... Это вам не соус какой-то там песто...
Попытаться взлететь... Самому.... -Чем не шутят великие горние силы?
Посмотреть с высоты... Помечтать...
Чтобы песня была не убогой... Волшебной... Красивой...

Я хотела бы песню тебе написать...
Чтобы спеть рассвете...
В час, когда засыпает луна и рождаются самые светлые дети...
И стихи замесить на любви, красоте и надежде...
И одеть её в радость - ну как ей звенеть без одежды?
Заварить на меду капли солнца на блюдечке тонком...
Чтобы голос у песни стал ярким, и чистым, и звонким...

И тихонько напеть...
Ты услышишь... Уверена... Знаю...
Открываю тетрадь. И в чернила перо окунаю...


Менестрель

 

[Асиль]

Мама, дорогая!!!!!!!!!!!!
Я всё на свете пропустила.
Спасибо, Форум!!!!!!!
Я - виконтесса!!!!!!!


Не спалось сегодня...

Я бы хотела спеть тебе песню... Но только слов не хватает и с музыкой не лады.
В итоге - будет много слов ни о чём и ещё больше пустой воды...
А ещё - совсем не умею петь я. Так, чтоб душа с первых слов ввысь улетала...
Ворона и та красивее сегодня на ветке кричала...
А хочется, чтоб немногословно и красиво...
Как бусы янтарные у старой цыганки...
А не скрипеть старой дверью на одной петле сварливо...
Ах, какая я стала вредная(сама себе не верю) поганка.
Ищу слова, собираю на нитку мыслей, чтоб сказать, что жизнь, она не жизнь, если без смысла...
И что хорошие песни петь - это трудно очень. Любые... Не важно какие, про войну или чёрные очи...
А ещё можно о счастье. Оно летает(ты знала это?)...
Не с ветки на ветку. В небесах. И в космосе...
С планеты на планету... В жидком азоте и даже обратном осмосе...
Оно капризно...
Выискивает, к кому бы на плечо приземлиться - выпрямить усталую спину...
Расправить поникшие плечи. Или справить по ушедшему тризну...
Можно о любви, говорят, она тоже летает... Но она, как феникс-птица... Сжигает всё вокруг, когда приземлится...
А если кто - то вдруг скажет, что она тёплая или даже прохладная, не верь....
Арбуз - это ягода. Не зверь... И никак не косточка и даже не кисть виноградная...

Вот поэтому я не пою свои песни сейчас - для них нужно время и не один час...
Для них нужно счастье позвать в гости... Это не соседям перемывать на лавочке кости...
Счастье нужно кормить,(не поверишь) зефиром... Оно не терпит скрытых камер и громких эфиров...
Нужно упросить его махнуть крылом над стихами... А дальше - сами, родимые, сами...
И каплю (хотя бы) любви бросить в стихотворное тесто...
Это очень серьёзно... Это вам не соус какой-то там песто...
Попытаться взлететь... Самому.... -Чем не шутят великие горние силы?
Посмотреть с высоты... Помечтать...
Чтобы песня была не убогой... Волшебной... Красивой...

Я хотела бы песню тебе написать...
Чтобы спеть рассвете...
В час, когда засыпает луна и рождаются самые светлые дети...
И стихи замесить на любви, красоте и надежде...
И одеть её в радость - ну как ей звенеть без одежды?
Заварить на меду капли солнца на блюдечке тонком...
Чтобы голос у песни стал ярким, и чистым, и звонким...

И тихонько напеть...
Ты услышишь... Уверена... Знаю...
Открываю тетрадь. И в чернила перо окунаю...


Менестрель

С новым титулом Вас, Леди Марьяна!
Примите поздравления: стихотворение об осени с местным колоритом

Севастопольский дворик. Осенние тополя.
Я спокойно сижу — среди желтой листвы роскошной,
Средь песочниц, каштанов и сохнущего белья,
Средь орехов грецких, прохлады, бездомных кошек…

Отпускаю на волю стаю житейских помех.
…Детвора играет… ищет старик стеклотару…
Разбиваю камнем упрямый грецкий орех.
Вот бы все проблемы решить таким же ударом!

Средь высоких домов и прыгающих воробьев,
Непременно ищущих зерен и крошек хлеба,
Вдалеке от родного дома, в одном из дворов
Я сижу на скамейке.
И где-то синеет небо…

(стихи Елена Громова)

 

[Марьяна]

Спасибо огромное за поздравление!
И за Севастополь, в частности.
Этот город - моя несбывшаяся мечта...

 

[Фрося]

ОСЕНЬ

ИВАН ТУРГЕНЕВ (1818-1883)



Как грустный взгляд, люблю я осень.
В туманный, тихий день хожу
Я часто в лес и там сижу —
На небо белое гляжу
Да на верхушки темных сосен.
Люблю, кусая кислый лист,
С улыбкой развалясь ленивой,
Мечтой заняться прихотливой
Да слушать дятлов тонкий свист.
Трава завяла вся… холодный,
Спокойный блеск разлит по ней…
И грусти тихой и свободной
Я предаюсь душою всей…
Чего не вспомню я? Какие
Меня мечты не посетят?
А сосны гнутся, как живые,
И так задумчиво шумят…
И, словно стадо птиц огромных,
Внезапно ветер налетит
И в сучьях спутанных и темных
Нетерпеливо прошумит.

 

[Марьяна]

Дожди уже неделю...
Грустно и холодно.
А хочется тепла(давно ль страдали от жары ), пушистый плед и чашку кофе, чая или какао...
С капелькой ароматного ликёра...
С шарлоткой. Непременно. С осенними яблоками она имеет совершенно неповторимый вкус и аромат.
А ещё в Исландии есть такая штучка - глеггведюр называется(придумают же!).
Коротко - любование осенью из окон тёплого дома...
Видимо, это и есть то самое. Наше: "Люблю я осени природы увяданье..."

***

Просто осень. Идёт и идёт, несмотря ни на что.
Несмотря на ветра, на дожди, холода и ненастье,
И, похоже, что осени этой, наверно, ничто
Не испортит ничем только ею рождённое счастье.

Вся листва незаметно с деревьев сама облетит,
Будет пусто и голо, как осенью часто бывает,
Будет ветер весь день исполнять заунывный мотив
Мы не знаем, что будет, и Осень, наверно, не знает...

Время быстро пройдёт, незаметно придут холода,
Снег укроет всю землю пушистым большим покрывалом,
Ну а Осень во снах к нам придёт по ночам иногда,
Потому что нам Осени было опять непростительно мало.

Потому что не всех закружил озорной листопад,
Потому что успели понять то, что осень прекрасна,
Потому что из осени нам невозможно назад,
Потому что лишь в осени сможем найти наше счастье.

Просто Осень. Идёт и идёт, как всегда.
Дуют ветры порой, а порою дожди не стихают,
То теплее, то снова идут холода...
Просто Осень, недавно совсем ведь была золотая...
Ирина Расшивалова


И для души...

Яндекс — поиск по видео

yandex.ru